se hace de día otra vez. un día entero para mi.
me siento capaz.
ya pasó mi tormenta.
buenos días!
7.9.10
6.9.10
Resulta que soy impronunciable
y ya casi ilegible
y si abro la boca la habitación se llena de insectos
y se cierra el libro,
porque era la última página
de este cuento lleno de finales,
termina.
No nos queda ni un sólo segundo,
empecemos a recordar.
Cierra la puerta
nunca más
esa ventana
nunca más
esa sombra
Pero no lo pienses
vuélveme impronunciable
Abro la boca
la habitación se llena de insectos.
Todas esas habitaciones
donde ya nunca volveré a entrar.
Las habitaciones en las que me vuelves impronunciable.
2.9.10
encontrar una forma de estar en el mundo
"Yo creo que ser artista comporta la decision de posicionarse en
el mundo con todas sus consecuencias. Expresar lo inexpresable,
nombrarlo, es lo importante y encontrar asi una forma de estar en el
mundo."
Elena del Rivero.
DUODA Revista d'Estudis Feministes, nº22, 2002, p.179.
el mundo con todas sus consecuencias. Expresar lo inexpresable,
nombrarlo, es lo importante y encontrar asi una forma de estar en el
mundo."
Elena del Rivero.
DUODA Revista d'Estudis Feministes, nº22, 2002, p.179.
y escribir más de 3000 cartas a alguién que no existe.
27.8.10
días de inventario
Esos días te dedicas al recuento.
Haces un recuento de ausencias, un recuento de planes sin cumplir, un recuento de días de lluvia, un recuento de días de calor, un recuento de las veces que no pronunciaste la palabra exacta, un recuento de las cosas que deberías cambiar, un recuento de las cosas que han cambiado, un recuento de los huecos, un recuento de los fantasmas, un recuento de las derrotas, un recuento de las veces que he sido cobarde, un recuento de las veces que he mentido, un recuento de los días de ayer.
Y acabas agotada, porque sabes antes de empezar que es un error y que no servirá para nada. Los números nunca se me han dado bien. Pero hay días que las palabras me parecen una venganza.
Haces un recuento de ausencias, un recuento de planes sin cumplir, un recuento de días de lluvia, un recuento de días de calor, un recuento de las veces que no pronunciaste la palabra exacta, un recuento de las cosas que deberías cambiar, un recuento de las cosas que han cambiado, un recuento de los huecos, un recuento de los fantasmas, un recuento de las derrotas, un recuento de las veces que he sido cobarde, un recuento de las veces que he mentido, un recuento de los días de ayer.
Y acabas agotada, porque sabes antes de empezar que es un error y que no servirá para nada. Los números nunca se me han dado bien. Pero hay días que las palabras me parecen una venganza.
22.8.10
19.7.10
18.7.10
El mar sigue moviendose en la orilla.
.
Y el mar sigue moviéndose. Yo busco
un tiempo mío entre dos olas,
ese mundo flexible de la orilla,
que retiene los pasos un momento,
nada más que un momento,
entre la realidad y sus fronteras.
Luis García Montero.
(Leo y releo el libro de poemas, como si fuese un mapa, un mapa que me de una pista de hacia donde quiero ir. Mientras el calor, los ruidos de la calle y escribir y callar.)
.
17.7.10
8.7.10
13.6.10
22.5.10
Por casualidad, escucho esta canción y recuerdo un nudo.
Más de 2160 días. Parecía que siempre iba a doler.
Era necesario, quizá.
Para entender toda la fuerza que hay detrás de una palabra, frágil.
Y para caminar así, a pleno sol, reconociendo las sombras.
Esperar aún una palabra que confirme que además fue real.
Aunque ahora todas las palabras se pronuncian de otra manera,
significan otra cosa, ya tengo un pasado que es mío.
Los nudos se desatan.
(me sonrío)
6.5.10
28.4.10
22.4.10
21.4.10
once...
El testigo
Yo no te pido nada
yo no te acepto nada.
Alcanza con que estés
en el mundo
con que sepas que estoy
en el mundo
Idea Vilariño
(fotos de Wim Wenders)
7.4.10
9.3.10
8.3.10
lo que no se puede confensar
"Él va eligiendo nuevas lenguas para callar"
Elias Canetti
He terminado de ordenar las imágenes en movimiento
he vuelto a reconstruir los silencios
he (des)esperado
he callado para no mentir
he huido
por desplazarme
sin trazar caminos
en círculos
con esta tristeza tan inoportuna
tan ruidosa
tan secreta
3.3.10
Es imposible hablar de la memoria.
Sin sumar las ausencias,
Sin mancharse las manos de polvo
Sin reconocer los olores
Sin repasar los mapas
Sin abandonar ciertas palabras
Sin la imposibilidad del tacto
Sin el hueco
Sin esa luz exacta
Sin el pelo invadido de aire
Sin un gesto
involuntario
secreto
Sin aquel golpe seco
Sin los sonidos
Es imposible hablar de la memoria
sin pronunciar el olvido.
(aquí el sol nunca se pone detrás de la línea recta del mar,
siempre entre bosques de edificios, pero es increíble.
hoy llovía como en casa.)1.3.10
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